Porque tem dias que parece que está tudo nublado. E eu começo a lembrar... E penso se poderíamos ter tido um desfecho diferente. Talvez poderíamos, em nosso livro, não ter rasgado a página final, assim, tão bruscamente. Foi leviano. E doloroso. Não acha? Talvez poderíamos ter nos importado mais, ter nos amado mais, sabe? Aliás, nos amamos? Você amou? Na verdade, são certas coisas as quais eu procuro não pensar, porém vezenquando atormenta. Atormenta, e machuca como um soco no peito. Aqueles que deixam a gente sem ar, e por um súbito momento, você para de respirar. Mas depois, como em um suspiro, volta o ar. Outro dia eu fico esperando, na janela do quarto, alguém bater no portão, pra eu abrir e ser você. E é nesses dias que eu espero mais. Uma espera inútil, insaciável. Mas, como mágica, acontece pra mim. Então, você entra, e me toma inteira, e aí, traz um novo livro, inteiramente em branco, com capa dura e canetas coloridas. Dá pra escrever agora, diferente de tudo, você diz.

E a gente escreve. Sem medo de errar, devagar, pra letra sair bonita.

Tá tudo bem. Tudo muito bem.

Não vai acontecer, eu sei.

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E olha, depois de tantas perguntas paranóicas nos rondando, depois de todo esse destemor e essa falta de juízo, meu e teu, resolvi de vez abandonar essa trilha. Porque tem horas que cansa, e se você não abre mão, acaba sendo puxado junto. Como um braço mecânico que quer te afogar no meio disso tudo. Um mar de medo, de desprazer, de passado. E eu não estou afim, porque agora, agora eu comecei a pensar em mim, e não mais em você. Parei, sabe? Porque te juro, realmente houve um tempo em que só existia você. Eu respirava você. Eu dormia pensando em você, e já acordava sabendo que eu queria você. Admirava você. E eu te procurava. E meu Deus, parecia loucura, a forma absurda de como eu amava você. Só que um dia percebi que eu lembrava tanto, mas tanto de você, e esquecia totalmente de mim. E você não lembrava, não pensava, não amava. Não a mim. Ok, eu só estou abrindo mão. Porque por mais que importe pra você agora, pra mim, simplesmente não significa mais nada. Porque se você parar pra sentir, vai ver que agora é tarde demais pra perguntar. Tarde demais pra obter respostas. Tão tarde!

Tarde demais pra você em mim. Tarde demais pro meu eu estar em você. E mais, tarde demais pra nós.

É.